Relatos de um início de semana

Eleições aconteceram. Sei que voltarão no segundo turno – ao menos por aqui. Surpresas são sempre bem-vindas. A gente se acostuma a elas. Difícil largar. Telefone toca. Precisam de mim no Tribunal Eleitoral. Prometo passar por lá. Palmas cantam lá fora. Duas vizinhas vêm tirar dúvida sobre pensão alimentícia. Como sempre, conversamos mais um pouco. Qualquer assunto vale. Algumas coisas são necessárias. Outras, nem tanto. Diria, apenas conectivas. Que importa? O sol, parece, está sombrio e tímido. Agora, que falei, sumiu de vez. Chuva chega, chegando. Lástima encontrar biscoitinhos de goiabinha quase acabando e muitos cacófatos por aqui. Deixa estar, a palavra pode aguardar o grande encontro consonantal que preciso. Ele virá ou não? Será que ainda sente alguma coisa ou não? Perguntas e respostas gramaticais. Nada a ver com a sintaxe. Duas mensagens no celular, cada uma no seu núcleo significativo. Sorrisos acentuados como quem não quer nada. De repente, tudo muda. A notícia é uma bala: um antigo vizinho faleceu. Ele se foi antes do trema. Pena da letra, tadinha, desolada pela perda dos dois pontinhos. A viúva também perdeu seus pontinhos. Não posso fazer nada. Por ambos. Infelizmente. Tem coisas às quais não me acostumo jamais. O incômodo é uma delas. Ninguém se habitua ao incômodo. Eu, à injustiça. O tempo, à mudança. A vida, ao acaso. A má sorte, ao felizardo. O padrão, à diferença. Eu quero meus dois pontinhos. Sou uma letra, um umbigo, uma co-história, qualquer que seja desde que sejam próprios. Como meu nome do primeiro ao último termo.