Da casa, do que é certo e da palavra aberta

A casa abre as janelas, mas não há vento. A cortina não sorri e a vontade é urgenciar a dança das venezianas. Pelos corredores, uma composição de palavras abertas, que nem afeto. Fatos novos pra caber neles, salpicar-lhes pelas paredes só pra abraçar o tempo; torná-lo mais nosso, bem mais perto, o que é certo. De qualquer modo, o nosso modo de ser inteiro, um verbo pra crescer pra dentro, frutificar pra fora, alcançar o teto, tocar naquela estrela, piscar lá do alto pro mundo, iluminar a paisagem e cantar pelos detalhes. Quem pode dizer que não é certo o que é certo? Quem sabe melhor a minha verdade, mostrando outro modo, que não é nosso, mas dizem que é certo? Quem planta ou quem colhe, quem tem mais valor? O que tem por perto, o que ao longe tem ou o que nunca teve? Quanta tolice! Que palavra é essa, que não é aberta, tampouco certa para além de mim? A vida inteira é toda a vida, mas pra qualquer um, individualmente. Quem lança verbo colhe do fruto a ação na vida, e faz do belo o seu trabalho pra não dar trabalho a mais ninguém. Há teto, paredes e muitas cores dos anos de construção. Há margaridas espalhadas, muitos cheiros e um pé direito alto. Obra de artista, um detalhismo com toda a acentuação. Móveis novíssimos, madeira de lei intacta, épocas de exposição. Observo a casa por um espelho de dentro dos olhos. Quantos verbos: sorrir, sonhar, plantar, colher, cantar, casar, brincar, abraçar, acertar, tocar, piscar, frutificar até o teto. E o que eu queria nessa visita bastava-me um gole com gosto de palavra aberta, daquelas que nem afeto.